Berlinale. Mingitorio.

Subo con urgencia lords daguerros que presidían la micción nun garito berlinálico sito entre Zwaimalbierbittestrasse y Bratwurststrasse, padiá por Alexanderplatz.

Discúlpese la torpeza fláshica y tembleque púlsico del daguerrotipador.

Cuti, Killy y compagnida

El jueves pasao, recibo un mens aje de Lewis Wall: "Vanessa cánatan la campana. Tú sabrás locaces". Diego a casa, dígoselo a gnoración y addllá que vamos.

Trátase dun boholo de Cuti Vericad y Killy Freitas. Tocaban con ellos Lewis Wall y Fletes. Vanessa, dada su brasileiridad, cantarida algunas piezas

Subo tamién este enlace, dotro boholo, pero mucho más mejor grabao que los midos

Elbuhto Hammo

Encamínome a La Campana con un solo pesar: dllevo una cámara de prestao, dado que la habitual sencuentra retenida en Estocolmo a causa del joío volcán Eyjafjalla del Orco Jones. Habré, sin duda, de comprarme una Holly Impu como la de Vleydi, para uso y disfrute exclusivo de la Tabla.

La puerta del templo

Al bajar la escalera, me encuentro con la sonrisa de Jesús. Interrógolo, inquieto por si no se ha movido desde el día de Alberto Pérez. El ingeniero-músico me tranquiliza: acaba de llegar. Y no, no lo anuncian como parte de la decoración del garito. Añade que igual podrían hacer conmigo. Luego, pasa a referirme que él SÍ que vino la víspera, y que Ruibal estuvo como siempre: magnífico. En un breve concilio, decidimos nombrarlo puto amo del cotarro cantautoril.
Accedo a la zona trasera de la barra, donde aparecen, por este orden, Nuña y Ruibal.

Nuña toma este daguerro (se admiten comentarios sobre el careto del introitador)
Y dllô, éste otro

La cámara que mhan hace unos archivos grandísimos, pero no por eddio de mayor calidad. He censurado algunos (Habana mía, Ave del paraíso) en los que se moía cantar con demasiado enthousiasmo.

Con María José Hernández

Agualuna (en dos trozos, que no cabía)

No recuerdo en qué momento exacto, la mujerumbre enardecida comienza a gritar el consabido "Queremos un hijo tuyo", a lo que el gaditano responde, imperturbable, "Sí, hombre, ahora que los tengo ya criaos!"

En fin, magnífica noche, regada con abundantes espaciadas y copazos.

Historia de La Campana de los Perdidos

Corrían los primeros años del siglo XVI, la otra orilla del río Huerva- en el paso más cercano a la iglesia de San Miguel de los Navarros- estaba surcada por malezas insondables, cañaverales el doble de altos que la estatura humana y un sinfín de sendas laberínticas que ocupaban hasta gran distancia aquel barrio que el pueblo llamó Montemolín. En esta época muchos trabajadores, con el fin de allegar unos recursos extras para el sustento familiar, acostumbraban a salir temprano de la ciudad y, tras pasar la jornada cortando leña, la acarreaban al anochecer para venderla en la plaza de San Miguel. A bastantes de estos trabajadores les solía ocurrir, sobre todo en los duros días invernales y debido en la mayoría de los casos a las densas nieblas que se formaban debido a la proximidad del cauce fluvial, el que no hallasen el camino de vuelta a la ciudad y les sorprendiese la fría y lóbrega noche en un intento desesperado por encontrar dicho camino de vuelta, teniendo que pasar la gélida noche como buenamente el más puro instinto de supervivencia les asistía. Fue en uno de aquellos gélidos inviernos, concretamente el de enero de 1529, especialmente crudo con lluvias torrenciales que anegaron los alrededores del río Huerva dejando casi imposible el paso por determinados puntos. Un labrador se presentó en la iglesia de San Miguel en una de esas madrugadas dando la terrible noticia de haber encontrado los cadáveres de dos mujeres a la orilla del río. Abrazados y rígidos por el frío reinante encontraron los dos cuerpos inertes...y al parecer no fueron esas dos mujeres las únicas que pagaron con su vida el no haber podido encontrar el camino de regreso a la ciudad. El ilustre clero de San Miguel, a tenor de los funestos sucesos, tuvo a bien colocar una gran lámpara en lo alto del campanario que, ayudada por espejos, hiciera las veces de faro sirviendo su luz como punto de referencia en la campiña. El zaragozano viento de todos conocido y que arrecia con inusitada fuerza en los días tormentosos arrancó el singular "faro" en una tarde aciaga en la que perecieron varias personas por el desbordamiento del río, unas por querer salvarse de la riada y otras por intentar salvar a familiares o vecinos suyos. Consternada la ciudad por los desastres producidos por la tormenta, sobre todo los vecinos y parroquianos de la iglesia de San Miguel, resolvieron solicitar del "Jurado en Cap"- lo que hoy es el ayuntamiento- que una de las campanas de la torre de dicha iglesia se tocara de media en media hora desde el crepúsculo hasta las doce de la noche. La ciudad resolvió favorablemente la petición y determinó que el campanero tuviese una habitación en la misma torre o junto a ella haciendo repicar la campana de media en media hora desde el anochecer hasta la media noche y poniendo otra luz en un punto más elevado y seguro de la mencionada torre. Dos siglos más tarde, cuando se despejó de malezas y árboles la zona, se suprimió la luz y la campana, ya denominada por todos como campana de los perdidos, siguió tocando desde las nueve de la noche en otoño e invierno y a partir de las diez de la noche el resto del año pero de hora en hora. Un genuino faro sonoro. Solamente dejó de tocar la campana de los perdidos en la época de los sitios de Zaragoza aunque superados estos volvió a seguir tocando aunque ya no hiciese falta pues la campiña, otrora selvática, era un enjambre ya de caminos, grandes avenidas y buenas carreteras. La insigne iglesia de San Miguel tuvo a bien mantener la tradición y perseveró en la costumbre hasta bien mediado el siglo XX. Por causas desconocidas dejó de tocar pero a finales del siglo apareció en la prensa local que se había decidido mantener la tradición y seguir tocando, como hace hasta la fecha, las treinta y tres acompasadas campanadas de ritual , obviamente de manera simbólica. Esta campana y su tocar al caer la tarde hizo que a los que vagaban por la ciudad mientras tocaba les cayera el apodo de "perdidos". La Cueva del Tuno S.L.- sociedad que regenta el Café-bar La Campana de los Perdidos- quiso poner este nombre a su establecimiento por dos motivos fundamentalmente: el uno por ayudar a mantenerse vivas nuestras costumbres y tradiciones y el otro y más importante por estar dicha sociedad formada en su totalidad por miembros de la Tuna Universitaria del Distrito de Zaragoza, es decir formada en su totalidad por "perdidos" que despiertan cuando suena la famosa campana y a los que les gusta el reunirse mientras- como reza una famosa canción estudiantil- quede una botella y unas ganas de cantar.

Refiriónos Elena que, no ha mucho, pasó por el bar el párroco de San Miguel, quien apretóse una copa para, posteriormente, conminarlos a devolver la visita.

Dudo que lo hagan

Córdoba, los amigos y el Jazz Café

Paco Díaz, José Luis y el que suscribe somos amigos desde que nací yo, que soy el más joven. Nos vemos poco, mucho menos de lo que querríamos. Muy de vez en cuando, hacemos un viajecito juntos.

Aquí se nos ve a los tres. Croke estábmos en Siruela. En la parte de abajo, afoto de otro viaje, al que vino también Celia Ledo. A la derecha está. La que está entre José Luis y yo parece Ladde Quadros, pero no es.

Paco nos ha recordado que nuestros catorce años están asociados a un comediscos en el que sonaba continuamente esta canción de Elton John 

¿No os acordáis de cómo salía en Tommy? Qué pinta

Este gúiken, contrariamente a lo que sostienen los nefandos DuFoie & Priest, lo hemos pasado fundamentalmente en el bar de José Luis escuchando la excelente música que pone, cascando y bebiendo. Además, Jose nos llevó a un bar (no macuerdo cómo se llama) donde ponen unas patatas exquisitas.

O sea que ni lujuria, ni Hessa Thía Empelotte, ni ná de lo que sanda diciendo. Pienso de ponel-les una querella, copón ya.

 

En el Jazz Café, los miércoles actúan grupos jazzeros buenísimos. Y los martes hay Jam Session.

Deberíamos acercarnos algún día. 

Éste que toca aquí es Rafa, trombonista en la orquesta de Córdoba.  Este sábado estuvo copeando con nosotros, ques colega de Jose.

Mito y realidad del binomio Cave Canem Moto Club – Hot Club de France

Documento básico que adquirí en Malmöe.

Subrayado en amarillo.

Mito y realidad del binomio Cave Canem Moto Club – Hot Club de France


Algo más que roturas de dedos, quemazones de carros, concursos de música, hot-clubes y motoclubes y amor por la pesca enlazan las 2 curvas de la espiral en perfecta alineación pseudoplanetaria.
Ya conté que fue Leandro, a través de Campurriano, quien me inició en esto en la calle Antonio Silva.
Empecé estas investigaciones en la Biblioteca de Malmöe hacia 1984, trar darme unas tutas enormes en la fonoteca junto a otros estudiosos profesionales con auriculares que se parecían al mismo Brahms, a Bela Bartok o a Lugosi.
Increíble, los estudiosos acababan pareciéndose, al menos en vestimenta o apariencia física a los estudiados, como los dueños a sus perros.
Allí había auténticos tesoros fonográficos salvados de la quema de la 2ª guerra mundial y recuerdo un disco en el que se oyen bombardeos o tableteos de ametralladora y después de un largo silencio sonaba a swing la marsellesa entre vivas a la libertad.
Flipé como un bubillo –(abubilla, ej: Pepe Barrero “el Bubillo”).
Coincidencias de la vida que al salir de la biblioteca compré un ejemplar de Solo Guitar que aún conservo y aporto como prueba.
Por este documento deduzco que parte del mítico quinteto anduvo por estos lares.
Establezco estos nexos no caprichosamente, sino basados en un profunda cronología y probaturas irrefutables:

Django Reinhardt en España (Gira 1936) Documento adjunto – Bar Negresco – Benito de Mérida – La Bodega – Mike Goliard – Lalo Bollino – La tabla del jamón .

Hay un violín que recorre el mundo.

Joe Venuti un violinista de jazz americano lo pasó a manos de Grappelli. De éste pasó a J. Luc Ponty. De éste pasó a Diddier Lockwood.

Rubén, un profesor del Conservatorio de Terra Norba lo entregó a Joaquín el Norbense y finalmente lo tengo entre mis manos. Una concatenación increíble

Un amigo nuestro norbo fue amigo y discípulo de Philippe Catherine, que adquirió su destreza a fuer de oir al propio Django en el piso de arriba de la pensión belga de su tio donde el mítico guitarrista se hospedaba.
¿Porqué me retuvo más de 20 interminables minutos Stephane Grappelli entre sus brazos?
¿Qué me estaría diciendo y yo sin enterarme de la misa la media?
¿Porqué no estabas allí conmigo, entre candilejas, oh, amigo Lalo, para traducirlo?
¿Me estaría diciendo “Qué te pajati lo que te pareces a tu abuelo Negresco”?

La verdad que años atrás los del programa Jazz entre amigos llamaron a Tito Alcedo para hacer un programa sobre el Hot Club.
Creo que lo llevaron a Paris y le compraron una guitarra Maccaferri, el luthier del gitano.
El gran Tito Alcedo, discípulo de Felix Santos, guitarrista de los Marismeños. Un figura del toque.
Lo hizo requetebién.
Tras tomarnos una birra en el Bar Marcelino, le comenté a Goliard, no sin resquemor, que porqué no nos habían llamado a nosotros.

Un largo silencio se hizo calle Calvario cuesta arriba.

Así comprendí, desde mi provincianismo recalcitrante, que no éramos los únicos aficionados al arte de la repompa

CONCLUSIONES:

1 - Django estuvo pescando en Cornalvo.
2 – Ignoro si se escapó a lo soviético desde donde tuvieran el bolo principal – posiblemente Barcelona.
3 – Posible pernoctación en casa próxima a Termas de Alange o, para una noche, qué más da, se quedó a sobar en La Bodega.
Habría que confirmar restos de ADN en tinajas.
4 – Si tenía algún primo feriante o tratante de caballos por Mirandilla o Cordobilla
5 – Si se acercó hasta el Prado del Lácara a buscar el dolmen como el que busca setas.

In vino veritas

 

Me emociona que a Blaki le guste mi compañía bloggera. Y me parecen muy reveladoras esas afotos aportadas por Manuel: no sabía yo de las inclinaciones cavecantarinas de Antonio.

Releyendo el Blog, percátome del descomunal número de garitos que hemos poblado a lo largo de los años. Recuerdo alguno, emeritense, que es preciso nombrar. Sin olvidar el Morgaño, presidido por un dibujo de Lolo Cerro, el Alcandoria, tantas veces citado, el Juan, diré que, para mí, el primero fue el Motoclub, adónde iba, frecuentemente, con Andrés Domínguez. Lo regentaba Jaime (Jaimitín era un apelativo cariñoso utilizado exclusivamente por Andrés). Solíamos aparecer animosos mas escasos de peculio.

Constituía el centro de reunión de los afamados Palpi. Evoquemos la mítica formación: Carlos Masegosa (voz), Juan Luis Parra (guitarra rítmica primero, luego teclados), Javi Cid (guitarra solista vertiginosa), José Manuel Arche (bajo) y el propio Andrés Domínguez (batería).

Era un bar como los de antes: con sinfonola. Tengo un recuerdo desteñido de que Javi Cid escuchó allí “Caballo negro”, de Sanlúcar, y seguidamente se puso a tocarla, como si nada. Un fenósmeno.

 

Aparte: se empieza a notar mucho que nuestra erudición procede, fundamentalmente, de la infatigable lectura de Astérix.