Prosigue la aléphica espiral chándida. Ensádiors Cávicos

Dos elementos más para sumar a la escalada de arremphismo que inunda la Tabla, tras las confesiones chándicas.
Un alud de daguerrotipos, un autopico de Habbo, unos textos compartidos entre Ulalio y Sher, ahora mismo en estado de confección.
Al dar por perdida definitivamente la memoria externa HDD, no me queda otra que reescribir de memorieta dos pasajes de Reloj de un sereno, op. cit. para subrayar aún más la revelación de Chandi.
Ambos párrafos de desarrollan durante el siglo pasado. En los años diez ( ya mentamos antié a Dépàrt-10) y en los treinta justo donde Chandi pasó su bebeición y mocedad. Circa el restorán del Mariano, que nos dejaba tocar las tabularpas y lo que no eran las tabularpas.
En los altos sillares desvencijados donde cohabitábamos en paz con Dufois & Priesst, inocentes, antes de los affaires que devinieron eterna enemistad.
Si a ésto sumamos el material fílmico de 1927 y 1951 que se adjuntará, será el remake del tomate de Robbe Grillé.

Memorizo, pero con lagunas como las de Ruidera:


LVII

CARTA DE JAZZ ¿Cómo se escribe en el agua? Cuando zambulles el pincel en la ola El lápiz negro gotea semicorcheas La tecla de ébano partida flota D. Negresco (L.R.H.-1917) El libro de registro del viejo hotel Negresco frente al río Guadiana florecía de anotaciones al margen tan pintorescas como ésta de la tecla del piano. Hay páginas manuscritas de Daniel Negresco, que era quien lo regentaba, que son un auténtico vergel . Están tan pobladas de versos y canciones que se diría que los días a los que corresponden fueran los más felices, o, al menos los más creativos de su existencia. Cierta tarde Daniel divisó una embarcación extraña que navegaba corriente abajo dando giros aparatosos a la deriva. El relinchar de los caballos y las mulas de la cuadra con vistas al río alertó al sonrosado posadero que se acercó hasta la orilla. El barco o lo que fuera aquello había encallado entre los cantos rodados y las zarzas del descendedero. Daniel se descalzó y se lanzó al agua y cuanto más se aproximaba brazada a brazada, más corría el sudor en su frente al contemplar la escena: Tres mujeres subidas a un violón o contrabajo que actuaba de balsa y amarrado éste a su vez al techo del carruage que permanecía sumergido. Daniel las condujo a tierra firme y las convidó a unos molletes tostados con cachuela para que se repusieran del susto. Los viajeros restantes fueron llegando empapados, portando el equipaje que no se había extraviado y uniéndose al calor del fogón. Sus nombres no figuran en el libro pero lo cierto es que allí moraron tres maravillosas semanas al iniciarse los felices años veinte. Unos huéspedes empapados de nuevas músicas. Ahora enmudeceré. Cada gota del Guadiana lleva impresa una historia y prefiero que os la cuente ellas mismas, con sus sonido. Azul, verde, grises... A veces bajan las aguas negras en luna nueva. En el libro del hotel desaparecieron números y centavos, los estrafalarios huéspedes dejaron una casi ilegible partitura. La que ahora transcribe e interpreta … ¿Quién dijo que en los ríos no había sirenas? Fluyen las notas del rithymn – change “The stone´s extractor”, la historia del cíclope Joe Bulldozer devorando piedras del lecho. Suena la “Balada triste del Canal”. Primero walking y más allá swingeando, diez a una interpretan el embriagador “Summer- tinto”. Noches y trasnoches de jazz a las estrellas. La estela polifónica que sigue al cometa Halley. Polvo de estrella perfumado de habas y remolachas. Nos envuelve la ola , un trago de botijo de música acuática y fresca como el jazzpacho: tres sirenas ciertas de agua dulce “Poisson soluble”. Tambores invocando a Juanica para que menee el jibe. Violines que flotan y bucean:”The dolphin waltz”. Juncos y cañas que silban al tren y unas teclas de ébano entre los remolinos. Cascadas de be-bop, meandros de bossa, deltas de fados, corriente a chorro cálida hacia la Amazonia. Caminos de tomates como los carrillos de Dizzy. Espárragos como el micrófono de Anita O´Day. Escenarios con chumberas o andamios. Girasoles tímidos enamorados de saxofones. Al parecer en ese hotel ya se alojaron Django Reinhardt y sus primos hermanos. Sigue en la cuadra el contrabajo entre los esportones y en la torre un faro que ilumina de colores los riegos de los aspersores.


(...)


CXXVIII


Se puso de parto en plena siesta del primero de mayo del 34. La comadrona

jugaba con el barquero a hacer remolinos en el pilar del medio del puente de

hierro y no llegó sino cuando el pequeño Eutimio ya mamaba, lleno de barro

todavía de las manos de Benito el alfarero, que le sustituyó obligado por la

situación. Niño y madre quedaron acogidos a los cuidados del artesano,

transformando el lúgubre taller de la calle Duque de Salas en una sala de

maternidad y puericultura. Cumplidos los dos años se mudaron al barrio de San

Andrés o Cantarrana. Llega agosto y los milicianos aúpan a la madre con el niño

en brazos a un camión. El alfarero queda para resistir junto con el grupo de la

Leyva. Improvisan una barricada en la calle Cava con sacos, adoquines, muebles

y hasta con barro de la carreta de Benito. Son las once de la mañana. Un obús se

estampa contra la fachada oeste del edificio

de la confederación hidrográfica. Otro la sobrevuela unos metros y perfora la

segunda planta del ayuntamiento. Goterones de sudor como puños caen del

cogote de Benito que agazapado tras un aparador dispara con una espingarda. La

Leyva le pasa la última caja de munición. Los caquillos de la pistola automática de

la miliciana se ahondan al caer sobre las placas de barro caliente. La isla del río y

las lomas de la otra orilla son chimeneas humeantes negras, blancas y grises.

Todo huele a pólvora y grasa. Ya han caído los de la barricada de avanzadilla

hecha de animales muertos y sobre éstos se desploma uno de los de asalto de la

ametralladora de la alcazaba. Segundos después las balas alcanzan al otro

guardia precipitándose sobre el río. Ya se oyen los gritos y las canciones de los

legionarios que alcanzan la mitad del puente. Desde las tejas del conventual uno

del comité vocifera aterrorizado a la barricada de Leyva:

-¡ Los moros! ¿ Cómo coño han entrado? ¡Vienen a saco por la calle Graciano!-

grita desde lo alto de la muralla árabe. Andando de espaldas sobre las murallas.

-¡ Los moros! ¡Están ahí! ¡ Hay turbantes blancos por la calle San Andrés!-

exclamaba despavorido.

La Leyva sudaba goterones burbujeantes descargando el cargador sobre alguna

fumarola.

Benito no sabía ya a dónde disparar ni le daba tiempo. Su último pensamiento era

para la Lola y el Eutimio. Por fin, apretó el gatillo mirando hacia el río y la bala

sobrevoló la barricada de avanzadilla. El sudor ácido escocía sus ojos. Sólo

imaginaba a la Lola y a su hijo bajando en Guareña del camión con el toldo verde

de los comunistas.

-“Ya estarán en casa de Tío Jacinto. Allí tendrán todo el aceite que necesiten. Tio

Jacinto los cuidará...” –pensó reconfortándose.
Una granada lanzada desde el primer arco del puente alcanzó de lleno la

barricada. También se desplomó el del comité con la ráfaga de ametralladora

lanzada desde la plazoleta del rastro. El pañuelo rojinegro de la Leyva se izaba

expandiédose en el aire pesado y quieto de la fumarola.











Demasiado joven entró Eutimio el de Cantarranas a trabajar en los altos hornos de

Bilbao. “Había momentos en el día- me dijo,- en los que no pegábamos ni clavo.

Esto era cuando las vagonetas venían vacías. Pero sucedía poco. En la fundición,

las chispas te saltaban al cuello. Chispas de hierro fundido y grumos de bórax que

nos despegábamos a manotazos en un baile de San Vito infernal. Pero todo era

menos malo que trabajar aquí.


Cuando rara vez venía aquí, veía como se las gastaba el señor Tolo Gimeno. A

los que estaban a su servicio no les daba tiempo ni de echarse un cigarro entre las

cargas y descargas de los camiones. Y se mataban trabajando como mulos por

dos duros a la semana. En Bilbao pude ahorrar algo, que al juntarlo con un oro

que poseía, me dio para comprar con otros de la factoría el caserío de La

Pasionaria, de la Ibárruri, no a ella, sino a unos testaferros suyos. El caserío se

encontraba en el límite territorial de Santander con el País Vasco. También me

acuerdo de la bodega en el callejón de la Amargura. Toda la calle estaba tapiada y

los descampados sembrados de cebada. Todos los solares hasta el Guadiana

llenos de cebada. Del parque de las Viudas donde veíamos y jugábamos con las

viejas brujas corujas y los hombres se vestían de cocos y mantarujos sin ser

carnaval.


El de Tolo Gimeno fue un caso muy sonado. Había ocultado durante toda la

contienda en el fondo de un pozo de su finca, más allá de la cantera de Carija,

yendo hacia la estación de Aljucén, media docena de lingotes de oro y más una

treintena de plata todos de más de un palmo de tamaño. Un cortijo con regusto

señorial, hermosos ventanales con magníficos herrajes, paredes forradas de

azulejos portugueses y palmeras por todas partes. Tolo, pasados varios años,

contrató a una cuadrilla de gitanos para que vaciaran el pozo. Durante tres días

consecutivos estuvieron achicando agua. El cuarto día él mismo bajó al fondo con

una escalera de cuerda. El barro y el agua le llegaban justo a la rótula. Ascendió la

escala. Reunió a la cuadrilla en el cortijo, les pagó y los despidió ante el

descontento y las protestas de éstos que no se explicaban cómo los echaba sin

haber terminado de achicar toda el agua densa, barro puro ya. Cuando vio

alejarse a la cuadrilla en el remolque del tractor volvió a sumergirse en el pozo

esta vez con una candela. Rebuscó ansioso entre la viscosa profundidad y

arañaba piedras, latas, huesos y desperdicios hasta que se topó con los lingotes.

Los contaba mientras los iba echando a dos talegas. La más pequeña para el oro.

-“ trentaitrés, ticuatro, ticinco, tiséis...¡Menos mal, están todos, bravo!- exclamó

contento.

Tiró el candil al barro y ascendió la escalera presuroso con las dos talegas

repletas a limpiar el tesoro. Hecho esto se cerró la oscura noche y a tientas se

echó en el catre. Despuntaba el alba y Tolo seguía dando vueltas en el colchón sin

conciliar el sueño. Las grullas se posaron en el barbecho. El aire abrió la ventana.

Olía a estiércol y a jara. Fue hasta la alacena y se encasquetó un traje negro de

pana con los puños y las solapas de terciopelo. Se puso un sombrero negro,

también de pana. Caminó hasta la cuadra, arrojando al maletero del Studebaker

las talegas de metal precioso. Rugía el motor del auto y las grullas remontaban el

vuelo sobre los olivos y los acebuches. Tolo también sobrevoló todos los caminos

de tierra hasta la carretera de Madrid iniciando así su camino hacia la capital. Sin

desacelerar. Iba quedando detrás los hitos de roca que una y otra vez le

perseguían como si diera vueltas en redondo sobre los mismos pueblos: Cynar,

Ulloa óptico, Tabarín. Su sueño se truncó cuando tres parejas de guardia civiles le

dieron el alto en Villamesías.

-“¿ Y a dónde pensabas ir con esto?, ¿A Moscú?- le interrogó el número más

joven mientras el cabo y el sargento trasladaban los relucientes ladrillos a los

sidecares.


(...)


De Reloj de un sereno - Op. Cit. -Sher Vleyddhy of The Cavecaniam - Artkeo Atrivm Edits. 2002