Hasta siempre, Daniel

Entre mnavegancias sin fin a biceps partido luchando contra el camalote por el río de piña, y próximas novedades musicales zicutánicas, permítaseme que regrese para incluir un recordatorio luctuoso.

Ha fallecido Daniel Ravinovich, uno de los componentes de Les Luthiers, sin duda el de mayor vis cómica, y que en los últimos años cada vez asumía mayor protagonismo con sus diálogos desternillantes junto a Marcos Mundstock.

Quizás el de Esther Píscore sea uno de los más recordados, y va aquí en dos partes:
https://www.youtube.com/watch?v=00ENcj1XbDk
https://www.youtube.com/watch?v=m9Tfuhm0IYs

Se nos van los grandes y he sentido especialmente la pérdida de este tipo, que durante toda una vida nos ha acompañado con interpretaciones geniales.
Sirva de muestra este monólogo asombroso en que sustituye a Marcos en sus presentaciones:
https://www.youtube.com/watch?v=jHCnxDFa9Nw

Con mis disculpas por la prolongada ausencia, un abrazo mnorbense grande grande para la Tabula.

Desde Mnorba con amor

Secuestrado por el currolaboro, eso sí, tras un verano viajero y bien aprovechado, en un momento de respiro cumpleañil azul y llamado por la nostalgia, hago subrepticia escapada para visitar la tabula calda. Lo echaba de menos, pero es como si me hubiera impuesto un autoexilio. Tontastoy. Voy pillado de tiempo, como siempre, y temo que no tendré continuidad ante lo perentorio de entregas curriculares, pero manifiéstome cual fantasma górico.

En apresurado periplo, he revisitado el 2014 y asisto a un inusitado despliegue de embarcaciones. La roja selección sí la conocía, pero la blanca estilizada parece nueva. Y la del último introito parece desfilar en el día del orgullo gay. “Esos pechos” quel insigne peeragüista ha desarrollado una rara habilidad para navegar con dos kajaks a la vez y no estar loco.

También sospechos que está introduciendo neófitos kajakeros enaguas chárquicas, aunque esto es pura intuición, ya que mi ausencia zapatofónica me hace carecer de fuentes generalmente bien informadas.

Anas no tiene secretos para el experto máster chef de las mnavegancias. Y está en estudio la implantación de una placa conmemorativa bajo los ojos del puente romano, o el lusitano, si es que no se cae, que vista la trayectoria del Calatrava….
Pajo reportajes. Imagino a la camera pidiendo socorro por el sobresfuerzo y la vil explotación, ante esas ristras de afotos que parecen secuencias de filmes.  Tengo por cierto curiosidad por saber dóndestá el molino y presa del introito de la mnavegancia 716 del 10 de marzo, por asunto cúrrico. Y no sé si también es molino el de la 706-713 V y VI ciclogéneta.

Vuelven también los excelentísimos avituayamientos de nueces y jigos para la cosa de la energía. Y un extenso animalario con gualápagos, insectos, befenis y pínfanos, digno de figurar en el National Yeográfic o el monólogo zooilógico de Dani Rovira, en el que hay un cangrejo echao palante, un reno de Pravia, una elefanta de naranja, una cabra que tira a la playa, una caracola light, un erizo sin seguro, una gaviota de izquierdas, un panda en un Renault, un flamenco heavy, un canguro pederasta, un topo que ve, una mantis agnóstica, una cebra que no pasa, y un camello que sí.

https://www.google.es/?gws_rd=ssl#q=zooil%C3%B3gico+dani+rovira

Un crack el Dani, que lo está petando. Mentusiasma lo de:

-Abuelo, habría que acabar con el hambre y la pobreza.

- ¡Pues cómete a un mendigo!

Con el nombramiento adhier de Mnorba como capital gastronómica del 2015, digo yo cabrá que aprovechar para hacer efectiva la ocasión y darnos un homenaje gastonómico o gastautonómico haciendo patria, aunque sea por el increíble precio que aparece en pantalla.

A ver si lo montamos y conseguimos que venga el extremaño, que ya va tocando. 

Hastantonces, juertes abrazos, a mineralizarse y supervitaminarse, cual superratones coloraos. 

“Le jeune chanteur est mort, il n´avait que 79 ans”.

Que sa ido Georges. 

Hoy sa muerto Mowstaki. Varga er juego de palabros, porque mi identificación con el personaje es total. Se nos ha ido una parte de nosotros.

Cuánatas canciones en los bancos del parque, las cercalejanías del Instituto, cualquier lugar. Compartiendo escenario con Silvio, Pablo, lotro Pablo, Jilgario Camastro, los Aquaviva y Tánatos otros, ha llenado de sonido y compañía muchas tardes, sobre todo en la aterciopelada voz de nuestro preclaro mañoburgués galoparlante.

Nel instituto (¿o fue en los sales y anos?) nos hicieron copiar y aprender “Le Facteur” e “Il y avait un jardín”, junto al “No me quites pan”, que nos aprendimos de memoria y se las he cantado muchas veces a la prole por la noche.

Cuántas horas descucha repetida, tripitida, multipitida, memorizando letras que uno podía cantar porque se lentendía muy bien, era un francés facilito, y con melodías sencillas y recordables, bañadas parfois de ritmos griegos y brasileiros.

Conseguí en FNAC una caja con 4 cds que recopilaban gran parte de su producción, agrupada por temas comunes, y están desgastados de tanto escucharlos. Luego llegó la mula, desacargué la discografía completa y me permitió descubrir muchos temas nuevos, que seguían funcionando bien, aunque eran desiguales y bastantes sonaban a déjà vu. Pero ahí seguía…

Recuerdo la actuación nel marco incomparable, lo tuvimos en Mérida, de inmaculado blanco en traje y cabellos. Voz poquita y no del todo agraciada, susurrante, muy débil en su condición de ancianito venerable. Pero… grandes temas, poesía inspirada, cotidianeidad, amor, amigos, conciencia…

Iba a hacer repertorio, o construir algún párrafo con sus títulos, como creo recordar quice alguna vez con Jilgario o Pol Guarrior, pero no me he atrevido. Serían muchos, demasiados, porque además ha seguido creando hasta el final, y puede ser agotador. Seguro que vosotros también haríais una lista interminable.

Bueno, lo dicho, que la Cavecania está hoy un poco más desamparada al perder esta figura paterna, o casi mejor abuelil, que tanto nos ha acompañado. Y lamento que haya tenido que ser esta triste circunstancia la que me traiga de regreso a esta casa que cada vez frecuento menos. Va para cuatro meses, creo, pero es que no me dejan, questoy abducido con el laburo y zicutancias miles gloriosus.

Me he puesto al día esta tarde noche, revisando mnavegancias, siñogramas, sorpresivos litogramas, luthieradas, y he sido testigo del nuevo nombramiento papal y sus desternillantes prolegómenos. ¡Que grandes sois, mozos, y córgulloso me siento de teneros como ambiguos! Disculpad el tono un poco cursi, quesquestoy sensible y me dejo llevar.

Bueno, Moussakati, Moussetaki, Mowstaki, que te quisimos y te queremos, y seguiremos escuchándote.

¿Sueño o Pesadilla?

Ahí estaba.

Surgió por causalidad.

Estaba buscando otra cosa, no recuerdo cuál, cuando sorpresivamente apareció.

El flash fue inmediato: el sueño de Blaki, o no, quizás, la pesadilla de Blaki

¿Sueño o Pesadilla?

Cienes de canoas y kajaks configurando una espectacular espiral cromática.

Dripping catártico.

Pinceladas en vorágine sinuosa.

Vaginas de colores buscando el centro.

Un mar de camalochapapote polícromo inundándolo todo.

Cosmos irisado por una paleta cenital.

Lonja de remadores.

Remos invisibles para ordenar el caos.

La soledad es un pájaro grande multicolor.

El pie de la foto rezaba:

Record mundial. 2.000 canoas en Fourth Lake, Nueva York. Foto National Geographic. 
Pero eso daba igual

12 del 12 del 12, a las 12

No podía dejarlo pasar. He tenido que remontarme unos seis meses para encontrar mi última entrada nesta tabula nuesa y me parece increíble que haya transcurrido tanto tiempo. Pero no podía dejar pasar fecha tan señalada.

No habrá en este siglo ninguna otra coincidencia de fechas como la de hoy, y a punto de acabar el día y la fecha mágica, doy señales de vida, que sigo coleando, aunque no lo parezca por mi larga ausencia.
La cosa surgió ayer en clase con los alumnos. En plena docencia se nos fue la luz y hubo quien lo interpretó como una primera señal del fin del mundo que se avecina, al parecer vaticinado por los mayas hace tropecientos años. Según me indican mis doctos pupilos, la cosa se prevé para el próximo 21 y fíjate que yo sin coscarme.

Pues ya puestos, decía yo, si esto tiene que acabarse, mejor hoy, 12 del 12 del 12, que es fecha para recordar fácil en los libros de historia, aunque la paradoja es que si esto se acaba no habrá historia que recordar. En fin, que, debidamente emplazados, a las 12 de este mediodía estábamos todos pendientes en el aula, con pancarta admonitoria incluida, pero... no pasó nada. Aquí seguimos. "No cantemos victoria, aún tenemos hasta las 12 de la noche", sugirió un optimista, pero neste momento el relojillo del ordeñador señala las 12 y un minuto, y yo sigo escribiendo. Así que... hoy lo hemos superado.

Habrá que esperar hasta el 21 para ver si la profecía se resuelve. Con menos margen son capaces nuestros eximios dirigentes de terminar de mandarlo todo a la porra, por lo que ... paciencia, un poco de paciencia (Silvio dixit), que si les damos tiempo lo consiguen ellos solitos, sin predicciones de mayas de marras.

El caso es que la cosa me ha servido de excusa para regresar a casa, porque el destino quiso apartarme del caso, cosa que acuso. Me excuso pues por mi estado missing y me sentía culpable cuando en esta última hora revisaba los introitos mnavegantes de Blaki, solitarios y huérfanos de comentarios. Somos unos insolidarios por dejarle solo en la proa de la tabla. Pero yo es que no doy para más, de veras. Lo decía ya en junio, y la cosa se mantiene. Curro sin parar y siempre surge algo que impide los paréntesis de respiro, por lo cual,  lo circunstancial se torna habitual y la vorágine labural menvuelve hasta el final.

En lo personal, la descarga arrobática llegó hasta los 40 y ahora está en mantenimiento, con tanto esfuerzo casi como entonces, pero ha merecido la pena. Sílfidostoy, con armario renovado y espíritu animoso, aunque, como su majestad, pronto voy a tener que pasar por el taller para una nueva puesta a punto. Vusus informaré debidamente. Algunas zicutancias familiares tampoco andan finas, pero todo se asimila y apechugamos con lo que venga.

El intenso paseo revisionista que me he dado me ha permitido comprobar cómo nuestro ínclito peerawista siguen la brecha, aún en pleno invierno. Qué enganche. Anas, Terra Columbara, Alange, Metellinum, y menos mal que nos queda Portugal aún por explorar perostán en ello. En uno solo de tus biceps te puedes tatuar un mapamundi. He asistido a caprichosas efervescencias de la naturaleza, sorpresivas y descaradas pintadas en pilares de puente, y me he quedado perplejo ante la invasión insólita del Anas, con más verde que en una manifestación de profes madrileños.

Pero además... qué dibujos, tío. Tus colecciones de siñogramas me dejan ojiplático. Algunas series las he visto de rodillas. Qué despliegue de maestría, buen hacer, dominio e imaginación. Sembrao. Blaki Barrowghs merece una expo o una publicación que recoja y divulgue tanto derroche de ingenio. Viéndolos me surgía el término de "surrealismo avuático", ante esa combinación de naves y aves tan genuinamente tuya. Con esos seres en metamorfosis, interpretados con una fluidez que los hace perfectamente creíbles. Y esa hibridación también en los nombres, dignos del más inspirado Miró, Alberto Sánchez o Juan Méjica, responsables de algunos de los títulos más originales de nuestro arte contemporáneo, pero ahora comidos por la envidia ante tus propuestas. Hasta Matta, otro creador de sugerentes títulos híbridos, ha vuelto a dar campanadas tras más allá para alabar las palabras plasmadas. Con palmadas las recibo yo, queres un fenómeno.

Y bueno, ya puestos, y como no sé si antes de acabar el año vamos a seguir aquí, hago por si acaso un doblintroito en fecha tan señalada recuperando una de las recopilaciones que tenía reservadas en mi fase de intensidad tabular. Quedó por ahí colgada, y me he acordado ahora.

Son de esas preguntas y dudas existenciales que Pablo Motos y su equipo reflejaban en "No somos nadie" y que completo con alguna parida propia. Sirvan de colofón a esa antigua tanda de entregas, que aunque no todas tienen igual calidad, la mayoría son muy divertidas y hacen que uno se pare un instante a pensar, pues son zicutancias cotidianas que hemos vivido todos. Neste caso es un monográfico sobrel mundo del cine que cierra definitivamente la serie. Hala, a disfrutar un ratico, cace mucha farta.

DUDAS EXISTENCIALES SOBRE EL SÉPTIMO ARTE

¿Por qué en las películas de miedo siempre aparece una puerta cerrada de la que sale mucha luz por las rendijas? ¿Qué hacen los espíritus ahí detrás? ¿Fotocopias?

¿Por qué siempre que sale un tornado en una película se ve una vaca volando?

¿Por qué cuando los malos pillan a James Bond durmiendo sólo le ponen una tarántula o un escorpión en la cama y luego se van? ¿Por qué no lo matan directamente?

¿Y el Doctor No? ¿Qué hace de especial? ¿Qué dice a todo que no? ¿Qué pasa? ¿Qué es supernegativo? “¿Unas aceitunas, Doctor No?”, “No”.

¿Por qué no ponen el aire acondicionado de los cines a una potencia normal?

¿Por qué Parada, el de Cine de Barrio, sólo se afeita los labios?

¿Por qué los espejismos son siempre una palmera con un lago?

¿Por qué si Harry Potter es el mejor mago del mundo no se cura su propia miopía?

¿Por qué en el ejército americano se entrenan siempre saltando neumáticos?

¿Por qué los directores de cine, en vez de decir “luces, cámara, acción”, no dicen “una, dos y tres”, como todo el mundo?

¿Cómo hacen los zombis para volver a la tumba y enterrarse a sí mismos otra vez?

¿Por qué no reconocemos de una vez lo que nos aburrimos todos viendo Fantasía?

¿Por qué en las películas del espacio siempre que se mandan un mensaje es un holograma que se entrecorta y se estropea en la frase más importante? ¿Es esa la alta tecnología del espacio?

¿Por qué los baños de espuma son siempre mejor en el cine que en la realidad?

¿Por qué si los jefes indios son tan sabios sólo hablan en infinitivo?

¿Por qué Jack Nicholson ya no se peina en las películas?

¿Por qué Mel Gibson siempre está enseñando el culo?

¿Por qué Dustin Hoffman siempre hace o de muy listo o de muy tonto? ¿Qué pasa, no tiene término medio?

¿Por qué es imposible recordar el nombre de ni un solo personaje que hizo Charles Bronson?

¿Por qué, si Supermán lleva el traje de superhéroe debajo de la ropa, no se le nota el bulto de la capa en la espalda?

¿Por qué los náufragos llevan todos unas barbas gigantes y sin embargo las náufragas van todas depiladas y perfectas?

¿Por qué a los romanos les gustaba tanto hacer formas geométricas con sus tropas?

¿Por qué en Ciento un dálmatas no sacaron el momento del parto de la perra, que es lo que de verdad nos intrigaba a todos?

¿Por qué en las películas en las que sale el desierto el bueno se escapa y el malo siempre dice: “Dejadlo, el desierto se encargará de él”?

¿Por qué E.T. volaba fenomenal cuando iba en la cesta de la bici, y sin embargo, sin bici, iba andando a trompicones?

¿Por qué en las películas de náufragos siempre les queda una bengala y la usan mal?

¿Por qué salió la película “El exorcista, el montaje del Director”? ¿Qué estaba haciendo el montador mientras el director montaba? ¿Tocarse las narices?

¿Por qué en las películas los moribundos siempre tienen algo importante que decir? ¿No se ha dado el caso de que digan: “Ahora no tengo ganas de hablar, que me estoy muriendo…”?

¿Para qué sirve la boca pequeñita que les sale a los Alien de la boca? ¿Para pelar las pipas?

¿Por qué en las películas americanas todo el mundo se mete por los tubos de aire acondicionado?

¿Por qué los chinos malos siempre llevan el bigote y las uñas superlargas?

¿Por qué en las persecuciones de coches en las películas siempre se llevan por delante un puesto de melones?

¿Por qué en las películas de sobremesa nunca se ve la muerte claramente, por ejemplo cuando atropellan a un niño, que sólo se ven las gafas cayendo?

¿Por qué en las películas los actores siempre encuentran sitio para aparcar a la primera?

¿Por qué cuando los polis hacen una barricada con coches el malo siempre consigue atravesarla?

¿Por qué en las series, cuando alguien tiene la moral baja, tiene siempre el mismo sueño en el que salen sus seres queridos riéndose con él con las caras distorsionadas?

¿Por qué en las mansiones embrujadas la puerta de entrada siempre chirría?

¿Por qué las solteronas en las películas siempre viven con un montón de gatos? ¿No será por eso que no se casan?

¿Por qué los psicópatas, cuando llaman a sus víctimas, les hablan siempre susurrando?

¿Por qué ya no ponen The End al final de las pelis? ¿En qué momento decidieron que ya no hacía falta?

Güerve… a casa güeerve… Aquí estoy porque he venido

Nuno de los últimos introitos comenzaba pidiendo pendón, cual orondo Orozco. Ahora ya no sé si ponerme genuflexo de roíyas (comol pan de Blaki) o arrastrarme direitamente pol suelo. Me ha costado encontrar mi último comentario, que se remonta al 20 de febrero. Llevo missing por tanto cienes y cienes de días-semanas-meses sin aparecer nesta tabula nuesa. Si me queréis, dirse, digo, perdonadme, porque las cosas san complicado muito y he tenido que desconectar.

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La principal culpa fue del cha cha cha (Cagalera dixit), y la secundaria del currolaburo, que ha alcanzado cimas gigantescas, mucho más allá del 800. No puedo, no puedo… no puedo con todo (todos a coro…) El toro ma pillao en toloalto y el retraso que sacumulaba tiraneaba y tiraneaba, y sigue tiraneando. Se ha juntado además con algunas cuitas pensonales… Así que adiós, tabula, adiós, que no te puedo mantener. Creedme que lo he echado de menos, pues estos escapes son una alegría, pero el día a día… me podía.

Y la cosa no pinta mejor. Unos tipos que conocéis san empeñado por decreto en quen adelante, con el sueldo bajado y más congelado quel yeti, curre bastante más, quesque los que tenemos curro, como somos privilegiados, paíce que curramos poco. Cagüen sus muelas. Son los mismos que decían quiban a arreglar todo esto ¿os acordáis? Eso sí, sin perjudicar a la gente, ni subir impuestos, ni tocar servicios básicos, ni sanidad, ni educación,  ni estado del bienestar… Parafraseando al gran filósofo Forrest Gump: “mi madre dice que mentiroso es el que dice mentiras”. A algunos les está creciendo la nariz. Mejor dicho, van ya por dos operaciones de cirugía para reducirla, pero creece y creece…

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Qué cabreo tengo. Ya sé que no es habitual abordar estos temas nesta sacrosanta tabula nuesa, perosque yastá bien. Me cagüentó, en los chorizos, en los bancos y mercados insaciables, en las amnistías fiscales, en los políticos ineptos, en su prima… perdonadme un momento, que voy a acampar en una plaza y vuelvo…

Neste tiempo han pasado muchas cosas. Una dellas es que desde que no aparezco por aquí (y no está directamente relacionado), cargo con 27 kiloarrobas menos. Y no llega a 4 meses. Ha sido duro pero ha merecido la pena. Este es más o menos mi estado actual:

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No tengo la musculatura de Peer Hawista, pero la reducción voluminar ha sido espectacular y ando recuperando fondo de armario y renovándolo, que no mencuentro a mí mesmo……..

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Me tiré hace unos días no sé, como un par de horas o dos revisando introitos, y comprobando cómo Peer, inasequible al desaliento, ha seguido mostrándonos su hazañas abuísticas. Madre mía, qué cantidad de mnavegancias. Menudo enganche abuático. Te van a salir Brankias. Y yo casi maogo leyéndote. He asistido al pormenorizado relato visual y textual de todo tipo de emprendedoras andanzas, y en algunos momentos me he riyido a mandíbula combatiente, por esas genuinas expresiones marca de la casa, como la “formación vicetriple”, el “Papeo benedicto”  o el “excelentísimo avituayamiento”.

Ya le gustaría al Ferrá Arguiñano elaborar menús tan xcelsos. Y junto a los olores y sabores de la manduka hemos asistido también a prolijas y sinestésicas descripciones del paisaje, propias del Suskind más conspicuo. Imborrable la imagen de los peixes descompuestos atrapados entre los ramajes.

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Sobrecogime también con los tigurones amenazantes y los buitres sobrevolando sus presas (ya sé que no lo eran, pero me gusta imaginarlo sobremanera). Las noticias llegaron también a Murcia, inspirando a la pintora Cantabella en su último cuadro, que titula Los tres mosqueteros. Esto es real y de junio de 2012, hace una semana, sus lo juro. 

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Sor prendente hallazgo es este cadáver de equino fosilizado en madeira, cuyo reciente daguerro me ha sulibeyado agora mismo. Impresionante.

Nel otro extremo, hay una foto especular con puente reflejado qués una pasada. Es de concurso. Parece trucada. Esesta.

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Y es quel acopio de daguerros es impresionante. Y hay de todo, hasta galápaga y vámonos, con los bichinos tomando el sol. Me llamó la atención una foto con vehículo especialmente inmensa y vertical, y, cómo no, esta otra de proa fálico brancusiana.

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Moménetos tensos también los hay, y en alguno casi se nos ajogan los miembros del Kajak´s Club. Vadhia tela, qué peligros. Ilustrados además con fotos y siñogramas de pulso ágil y coloril, dignos dexposición nel güguenjeim.

Y qué decir desas circunvueltas en torno a frase mnavegatoria de lo más vivida, con estudio lingüístico precisso.

También menterao por Blog de la noche concierto casareña. Daberlo sabido hubiera intentado acercarme, pero el estado de missinguez lo impidió, como tánatas cosas.

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Nueso Gran Magister ha ido también contándonos sus cosas. Cual Capitán tam go (Blaki´s dixit) se fue de viaje de negocios a la Berlinale pablar con la Merkel y conseguir este meraviglioso rescate financiero que nos han regalado. Impagables las imágenes de la inauguración de la Pakostrasse que lan dedicado en tierras bárbaras, con patrocinio espaciado por supuesto.

Yyastá, quel laburo me reclama. Voy a intentar subir esto, si el nuevo formato lookero bloguero me deja, que paíce raro. Ah, sí, mientras lo configuro me doy cuén de que es más rápido y cómodo. Ole. Habrá que seguir metiendo... Eso sí, tengo que demostrar que no soy un robot, y nostoy muy seguro de conseguirlo.

MAUT

Mientras otros cardan a lana, ya raya l´alba con la luz de la aurora. Pequeñas avecillas y sombríos cuervos sobrevuelan los arroyuelos, interrumpidos por una inesperada llamada de teléfono. Licinius danza junto al Capitán Pierretes y los malignos bajo la atenta mirada de una descabezada Santa Orosia, patrona de los endemoniados.

Esto podría servir de pseudochorraresumen del mariabelloto (Blaki´s dixit) disco de Maut, que nueso bienamado creador ha tenido la infinita bondad de hacernos llegar. Valga aclaración previa. Como reconozco mi incultez neste tipo de cosas, es más que posible que meta la pata en algunos comentarios, pero como no hago últimamente nada más que pedir pendón por todo, lo pido aquí de nuevo por anticipado. Todo se hace desde la mejor intención.



Mi aproximación al asunto tiene su historia. Según dejé testimonio en la Tabula, pude escuchar en primicia en el propio palacio pilarino caesaraugustano de nueso Paco dos temas maquetados que me sulibeyaron sobremanera. Aún estaban en proceso gestor y faltaban muchas pijadillas por meter, pero daban ya una idea de por dónde iban los tiros y me quedé de lo más flasheado. Hubo luego una nueva audición en fase más avanzada, y finalmente el anuncio relativamente reciente de que se podían escuchar los temas en el Espotifai. Pues nada, allí que me voy yo, auxiliado por prolación, a escuchar el disco… y viene el alucine. Bajo el nombre de Maut me encuentro una carátula que a Paco le describí en su momento como el vampiro de Crepúsculo después de una noche de resaca, y por estas cosas del incosnciente, decido que eso no podía ser, y que algún alemán o rumano rarito había coincidido con ellos en el nombre y no hago ni casio. De hecho le puse un mail para pedirle los títulos de las canciones y poder buscarlas de nuevo. Menudo cruce de cables, que por otra parte empieza a ser de lo más habitual en mí. No tengo pendón, pero sí apunto una mínima disculpa. Es que la carátula es muy fuerte… claro, luego ato cabos y enlazo con lo de Maut y la brujería, y tiene su sentido el tipo diabólico y alucinado de la portada… pero en su momento, me chocó tanto que no se mowcurrió establecer la relación. Desde luego no parece la carátula de un disco de folk, aunque sea electrofolk raro. En definitiva, una imagen impactante, que choca con el contenido, pero que por eso es una pasada, oiga.

El sonido folkloclaro de Zicután se ha obscurecido, pero también ha ganado en acordes, complejos arreglos y sorprendentes añadidos elestrónicos. Un resultado espectacular, que creo hay que escuchar bien despierto y atento, pues es una continua sorpresa. Se nota que está hecho con ganas, con imaginación y deseos de experimentar. Vaya compendio de instrumentos, efectos y birguerías de todo tipo.

Uno de los recursos que define también el disco son los cambios de ritmo dentro de un mismo tema, hasta tres o más en algunos casos, lo cual es un regalo para los escuchantes, que cuando inician la audición no saben a ciencia cierta cómo va a continuar o terminar, creando una expectación de lo más saludable.

Todo es instrumental, salvo un par de intervenciones, como el peculiar y popular cántico que aparece en Ya raya l´alba, por cierto título monovocálico en esa línea que tanto me gusta, como dí cuenta también nesta Tabula nuesa, siguiendo las huellas de Les Luthiers (no sé poner enlaces azules de los de Paco, pero dicho queda).

Hay un momentino del inicio de L´Aurora que me recuerda al Benoit de Gwendal, pero es sólo un momentino. Es éste un tema de aire mayestático, con aliento de ópera rock sinfónica, como hacían los Pink Floyd o los New Trolls en su Concerto Grosso. Enlaza muy bien con el toque procesional y solemne de El Cuervo, que no sé si es composición vuestra o viene más bien de un tema popular, al menos eso parece. Lo mismo me pasa con la danza de los malignos, envuelta en ecos medievales y que al principio da como miedo.

Ahora que lo pienso, hay muchas aves en el disco. La verdad es que el título de Las Avecillas no me encaja mucho con el tono sombrío de la música, pero El Cuervo está muy bien, con su coda yasera. Y además hay cigüeñas claqueteando al principio y final de Orosia, que yo relaciono con Extremadura, aunque supongo que cigüeñas habrá en todos lados. La inclusión del recitativo en este tema es de lo más oportuno. Me he empapado de la historia de Santa Orosia, que es un puntazo, como casi todas las hagiografías de santos, llenas de episodios inverosímiles y morbosos, sobre todo cuando hay martirios de por medio. La pobre anda (o mejor no anda) con el cuerpo en Jaca y la jeta en Yebra de Blasa, cuna natal de la abuela de Blas.


Capitán Pierretes nos transporta a Francia a ritmo de vals jazzero. Va a parecer inventado a posteriori, pero es cierto: lo del final lo adiviné, o lo intuí, al menos. Viendo cómo iba el disco en algún momento me dije: seguro que estos tíos meten alguna pasada, alguna morcilla o fragmento inesperado surgido en el ensayo o similar. Y ahí está. Al final del final. Un cruce de cables en desafine repetido, que es de lo más ettonant.


Por si sirve de algo, a mi prolación la que más le gusta es la Licinius Dance, que creo recordar que en un primer momento cuando la escuché llamábase Leciñena. A mi también me gusta mucho. Es marchosa y cabalgante. Ese ritmo de tucutún tucutún, aparece también en otros temas y funciona muy muy bien. Me encanta el corte cuando Paco entra de repente con la guitarra y ese ritmillo levemente brasileiro, lo cual no es de extrañar conociendo al protagonista. Sorprende también el tramo final con esa base percutiente que firmaría el más genuino Giorgio Moroder.

En fins, no sé cómo habrá sido recibido el disco entre el colectivo folki, pero a mí me gusta, me parece muy valiente y renovador, por lo que espero que Maut, con tipo inquietante en la portada o no, dure mucho tiempo y funcione bien.


“Que suene Maut en o mas fosco d´o Betato en o mas fundo d´a espelunga y untatz-vos con a ungla d´o buco dimpués de besar l´ano de Belcebú (…)”

Pendón

“Pido pendón” cual Antonio Orozco Orondo pidiendo pendón. Pero no tengo pendón de Dior. Soy un pendón desorejao cos he dejao tirao-s. “Degüérveme la vía”, imploraba el presunto plastacantante de forma incesante. Yo imploro vueso pendón por tan laaaarga ausencia.

He comprobado que fue el 8 de septiembre la última vez que comentuve algo nesta tabula nuesa. Agobios currolaborales inmensos e intensos me impidieron acudir a la cita durante un tiempo. Luego… es questao malito. Qué malo, por Dior. Nueso Paco narraba de forma inconmensurabile sus peripecia con los connetes nasales. Yostao gordo, digo sordo, bueno, las dos cosas, pero la segunda era una novedad. Nesas fechas me quedé sordo del oído derecho y parte del izquierdo, iniciando un periplo médico en el que nunca pensé que podía aprender tantos palabros y conceptos nuevos: que si otitis serosa, mucosa gelatinosa, ventilación costosa, miringotomía dolorosa, aspiración del abua del oído medio sin miedo, trompa deustaquio taponada... ¿A que las imágenes dan grima?

Creía que no volvería a escuchar bien al Serrat, al Silvio, al Pablo, a los brasileiros, a Bucéfalo o Maut y tántatos y tánatos ídolos idolatrados, cual hijo Sisí. Parece que la obstrucción, como la construcción, remite, y recupero la Oreja de Van Gogh, o el Sueño de Morfeo, que por cierto suena mucho peor que La Lira de Orfeo Negro. (Dícese por ahí que la Oreja de Van Gogh eran los hermanos bastardos de Mecano, y los del Sueño de Morfeo los hijos putativos de la Oreja, y así sucesivamente, empeorando sin límite…) Bueno, regreso que me pierdo.

Y todo eso en paralelo con dolencia piernil y patosa también de mucho médico, mucha incertidumbre y mucho palabro nuevo que obvio introducir. Un penoso deambular entre batas blancas, análisis y tratamientos de los que voy saliendo sólo poco a poco, pero voy saliendo. Por lo menos yaoigo mientras vodafoneo por telefónica con una camisa orange.

Los agobios fueron tales quel enganche tabular se macía un imposible, y me dio un yuyu escapista que se ha prolongado hasta ahora. Sométome de rodillas al juicio del cónclave supremo cavecano solicitando indulgencia plenaria o temporal por la pena cometida. Sadmiten insultos y reproches bien merecidos. En mi disculpa diré calmenos os deseé una simpsoniana Navidad llena de felicidad, bondad, caridad, igualdad, prosperidad, fraternidad, amabilidad, sensibilidad, puntualidad, espontaneidad, estabilidad, rentabilidad y bienestad.

He revisado los introitos desde mi ausente ausencia con absenta y he disfrutado mucho con las numerosas mnavegancias por aguas procelosas de Peer y Cía, bajo cumulonimbos atormentados y bóvedas molineras con ecos paleoxnos, protegidos siempre por San Gullío, patrón de los tragaldabas, y San Atorio, Santo Varón protector de los kajakistas accidentados. He visto cosas que ni siquiera imagináis, como una mediatabla de queso tuneada, una lira apolínea, un otto rino sisino, chorizo rojo masón extra-tosférico e incluso alusiones a Estífen Kin. Seguís en plena forma, y lamento no haber sido partícipe de tan genuina inflación creativa. Eso sí, sabéis que sus quiero.

El gran Pepe da Rosa, terminaba sus “cosas” diciendo algo que ahora hago mío, y era más o menos así:
“Finaliza este rollo por hooy,
muchas gracias por haberme oíido,
ya me voy, ya me voy, ya me vooy,
ya me voy, ya me voy, ya me vooy,
ya me voy, ya me voy, … ya me he iido.”

Crónica de un cónclave anunciado

Nefecto, eventus consumatus est. Tras la reunión parcial peñalsorderacordubense, el otro sector crítico de la Cavecania ha tenido oportunidad de reunirse en Terra caesaraugustana.
Una cuestión laboral ha permitido que Mow y Lalo pudieran tener un breve pero intenso encuentro extremaño. Tratábase de la lectura de un trabajo sobre el escultor Paulus Serr ano, que rima con enano, verano, zaragozano, veterano, y por supuesto cavecano.
En la tarde previa al acto el zapatófono ponía en contacto a los dos protagonistas del acto. Desde el hotel mówico, paseíto charladero e inquieto por las arterias principales de la villa, con actualización de conocimientos y puesta al día.

Dirigimos nuestros pasos en pos de la Plaza de la Pilarica, “el barrio” donde mora nueso ínclito cavecano de honor. Por el camino fuimos oficialmente reconocidos.

La emoción invadió al impresor cipangués al contemplar la fachada de tan magno templo, tantas veces vivido y recordado desde la infancia.

La solemne mansión de nuestro magíster se encuentra protegida en sus aledaños por venerables seres y extraños artilugios, tan sólo evocados en los tiempos de la precavecania.

Una imagen harto inquietante presidía el escarapate. Cierto escalofrío recorrió nuestros lomos al observarla con atención. La causa última sigue siendo un misterio.

Ya en la casa, en velada convenientemente espaciada, el que suscribe tuvo oportunidad de degustar en primicia exclusiva los avances del último proyecto musical gestado por nuestro gran músico. Zicután da paso a otro grupo, aún sin bautizar (ojo al dato), que busca una vía de experimentación y modernización del folklore patrio y que en los ejemplos escuchados sonaba francamente bien.

Un frondoso mañolio brinda su sombra a la plaza, que en verano realmente hierve. Fermosa y agradecida especie, que vemos desde la copa, y que con su verdor pone una nota de color y alivia la calor, sí señor.

En la plaza estaban acampados los del colectivo del 15-M, superbien organizados, con las tiendas distribuidas en calles en un despliegue multicolor sin precedentes. La balconada permitía una vista privilegiada de tan insospechada acampada.

Hasta el insigne Goya (en una estatua horrorosa de Marés, por cierto), presidía la revuelta, descansando sobre su muro.

Carteles orientativos y reivindicativos aparecían por doquier. ”Esta es una zona de lucha, no de botellón”, aclaraba una de las cartulinas pegadas en muros y farolas.

Una espiral informativa poblaba los suelos despertando la curiosidad de los transeuntes, que vagaban pacíficos alrededor de los pacíficos indignados.

Quisimos inmortalizar la ocasión con un daguerroafoto conmemorativo, para lo cual nos dirigimos a un amable señor que resultó ser el más torpe del pueblo. Increíble. Tras explicarle el complicadísimo manejo de la cámara (que consistía básicamente en mirar y apretar un botón), el resultado del retrato es el que puede verse en la imagen. Nunca un cavecano salió tan favorecido. Qué dominio del parato y el encuadre, del contraluz, de los píxeles y la velocidad de obturación.

El regreso hacia el hotel de forma un tanto precipitada puso fin a la reunión, y tanto los compromisos del cipangués como las sesiones de grabación discográfica del milialense impidieron un nuevo encuentro en la tercera fase. Habrá sin embargo nuevos cónclaves que celebrar y disfrutar por el bien y la continuidad de la Cavecania nuesa. El otro 50% del evento tiene total permiso para añadir o modificar lo que sea menestrés.

NUEVAS DUDAS EXISTENCIALES

Para salir un poco del bucle de los conciertos, doy un giro con humor y acudo a un lugar conocido. ¿Os acordáis de las “Dudas existenciales”? En la última entrega, nada menos que del 15 de abril de 2010 (sale la primera picando en la etiqueta "Humor"), dejé en la reserva algunas, porque tenía tantas seleccionadas que iban a ser demasiadas.
Ahora veo una oportunidad para rescatarlas y pasar un buen ratillo.

En el segundo libro de “No somos nadie”, Pablo Motos y su equipo en la radio, antes de la etapa del Hormiguero, incorporaban también una variante que llamaban MacGufis, en honor al Mac Guffin inventado por Hitchcock como elemento en la trama. También incluían preguntas con juegos de palabras, pero no siempre estaban muy logradas y era meterme en otros berenjenales.
Así que vuelvo con el apartado de las dudas, que es el que más me gusta. Algunas son realmente ingeniosas y de nuevo os invito a saborearlas despacito.

¿Por qué si la siesta es tan saludable nos levantamos de tan mala leche?

¿Por qué cuando nos vamos a comer una gominola, aunque sólo queramos chuparla al principio, siempre acabamos mordiéndola?

¿Por qué en los vasos de plástico el agua no sabe igual?

¿Por qué la gente le da pataditas a los neumáticos de tu coche nuevo?

¿Por qué los tíos nos sentimos orgullosos de cuando nos quitamos los calzoncillos, los lanzamos con el pie y los cogemos con la mano?

¿Por qué los ópticos llevan bata?

¿Por qué no marcan bien de una vez cuál es la parte de delante y la de detrás del pantalón del pijama?

¿Por qué siempre se atrasa el reloj de la cocina?

¿Por qué la gente, cuando chupa las cabezas de las gambas, dice: “Es lo más rico”, si saben que no es verdad?

¿Por qué todos los genios tienen el pelo alborotado?

¿Por qué la gente, cuando falla en el tenis, empieza a tocar las cuerdecitas, como si estuviera mal la raqueta?

¿Por qué es tan difícil distinguir un paragüero de una papelera?

¿Por qué los niños, cuando están en un sitio cerrado, no se quitan el abrigo a menos que se lo digas?

¿Por qué nadie tiene muy claro cómo se hace el cristal?

¿Por qué no hacen los chándals con bragueta?

¿Por qué cuando vamos a un museo solamente nos gustan los cuadros que ya conocemos?

¿Por qué las madres, cuando les regalas algo por Navidad, siempre dicen: “¿Para qué te has gastado el dinero”?

¿Por qué en las carreras de vallas puedes tirar las vallas y no pasa nada?

¿Por qué bailar de lejos no es bailar?

¿Por qué se meten tan profundos los pelos en las esponjas? ¿Cómo lo consiguen?

¿Por qué cuando nos lavamos las manos, cuanta más roña sale más gustito nos da?

¿Por qué jugando a los dardos las mujeres se creen con derecho a ponerse un poquito más cerca?

¿Por qué Luis cobos no saca otro disco? ¿Qué pasa, que se le ha roto el tambor?

¿Por qué meten bolas de pimienta en el salchichón? ¿No tienen otra forma de jodernos el bocata?

¿Por qué en el ordenador hay una carpeta que se llama “Mis imágenes” y cuando te metes hay unas imágenes que no son tuyas?

¿Por qué a las chicas les gusta tanto decir la frase: “Es que soy un poco bruja”?

¿Por qué todo el mundo se acuerda todavía de cuando a Sabrina se le salió una teta en Nochevieja?

¿Por qué si te das un masaje a ti mismo no da tanto gustito?

¿Por qué pican tanto las etiquetas de las camisetas?

¿Si después de un caramelo de menta el agua está mucho más fría, por qué no usamos caramelos de menta en vez de los cubitos de hielo para los cubatas?

¿Por qué a los jubilados les gustan tanto las obras?

¿Por qué cuando subimos o bajamos un estor siempre nos queda uno más alto que otro?

¿Por qué es tan difícil acordarse de en qué plaza de garaje hemos aparcado?

¿Por qué da la impresión de que Mike Oldfield cada vez que saca un disco lo ha hecho apretando un botón que lo hace todo?

¿Por qué cuando te compras un móvil ninguna de las músicas que tiene te parece suficiente?

¿Por qué cuando vemos una hormiga nos gusta cortarle el paso, a ver qué hace?

¿Por qué nos gusta tanto enseñar las señales que nos dejan las bolsas de plástico en las manos?

Y alguna de cosecha propia:

¿Por qué Rouco Varela tiene cara de sufrir alitosis?

¿Por qué la gente sólo percibe flechas rojas y azules en el logo de Carrefour y no ve que es una C?

¿Por qué las piscinas de las nucleares están tan claritas que dan ganas de bañarse?