El vidrio de la ñata - Escaparate de Musiextresa de Almendralejo

Pasaje inspirado en Santos Discépolo, en la infancia milia de Euladislav Abollinaire, en el traje de neopreno del juguete antropomorfo que las ratas royeron a Mossesba San, en la desolación de Guantámo y en tanto hecho aún no narrado o gritado en ésta nuestra Tabla del Jamón enerbolada y arborescente.

Hoy, día de la Pep-Marti

Marti - Marti Sacrum - Martí mártir - Hornito - Templo de Marte

Memdomçinismo:

http://www.crisoldemusicas.com/2008/03/henry-monfreid-el-pasado-africano.html

http://www.flickr.com/photos/terraeantiqvae/1802607033/

http://www.capoeiraabalou.com/curiosidades/curiosidades_de_capoeira_pastinha.html

Constantino el africano:

http://www.ujaen.es/investiga/cts380/historia/epoca_medieval.htm

MARTIISMOS:

http://www.poemasde.net/crin-hirsuta-jose-marti/


Poema Crin Hirsuta de José Martí

¿Que como crin hirsuta de espantadoCaballo que en los troncos secos miraGarras y dientes de tremendo lobo,Mi destrozado verso se levanta…?Sí; ¡pero se levanta! ?a la maneraComo cuando el puñal se hunde en el cuelloDe la res, sube al cielo hilo de sangre:?Sólo el amor engendra melodías.


http://elcaosdelapalabra.blogspot.com/2007/10/seores-pasajeros-buenas-tardes-y-nueva.html

Amor de Ciudad Grande
(José Martí - Pablo Milanés)
De gorja son y rapidez los tiempos:corre cual luz la voz; en alta agujacual nave despeñada en sirte horrendahúndese el rayo, y en ligera barcael hombre, como alado, el aire hiende.¡Así el amor, sin pompa ni misterio .muere, apenas nacido, de saciado!¡Jaula es la villa de palomas muertasy ávidos cazadores! Si los pechosse rompen de los hombres, y las carnesrotas por tierra ruedan, ¡no han de versedentro más que frutillas estrujadas!De gorja son y rapidez los tiempos:se ama de pie en las calles, entre el polvode los salones y plazas. Muerela flor el día en que nace. Aquella virgentrémula que antes a la muerte dabala mano pura que ha ignorado mozo;el goce de temer; aquel salirsedel pecho el corazón; el inefableplacer de merecer; el grato sustode caminar de prisa en derechuradel hogar de la amada, y a sus puertas,como un niño feliz, romper en llanto;y aquel mirar, de nuestro amor al fuego,irse tiñendo de color las rosas.¡Ea, que son patrañas! pues, ¿quién tienetiempo de ser hidalgo? ¡Bien que sienta,cual áureo vaso o lienzo suntuoso,dama gentil en casa de magnate!O si se tiene sed, se alarga el brazoy a la copa que pasa, ¡se la apura!Luego, la copa turbia al polvo rueda,y el hábil catador, manchado el pechode una sangre invisible, ¡sigue alegre,coronado de mirtos, su camino!No son los cuerpos ya sino desechos,¡y fosas y jirones! Y las almasno son como en el árbol fruta ricaen cuya blanda piel la almíbar dulceen su sazón de madurez rebosa,¡sino fruta de plaza que a brutalesgolpes el rudo labrador madura!¡La edad es ésta de los labios secos!¡De las noches sin sueño! ¡De la vidaestrujada en agraz! ¿qué es lo que faltaque la ventura falta? como liebreazorada, el espíritu se esconde,trémulo huyendo al cazador que ríe,cual en soto selvoso, en nuestro pecho;y el deseo, del brazo de la fiebre,cual rico cazador recorre el soto.¡Me espanta la ciudad! toda está llenade copas por vaciar, ¡oh huecas copas!Tengo miedo, ¡ay de mi! de que este vinotósigo sea, y en mis venas luego¡cual duende vengador los dientes clave!Tengo sed, más de un vino que en la tierra¡no se sabe beber! ¡No he padecidobastante aún, para romper el muroque me aparta, ¡oh dolor! de mi viñedo!¡Tomad vosotros, catadores ruinesde vinillos humanos, esos vasosdonde el jugo de lirio a grandes sorbossin compasión y sin temor se bebe!¡Tomad! Yo soy honrado¡Tomad! ¡Y tengo miedo!¡Tomad!

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Dicen, buen Pedro, que de mí murmurasporque tras mis orejas el cabelloen crespas ondas su caudal levanta.¡Diles, bribón, que mientras tú en festines,en rubios caldos y en fragantes pomas,entre mancebas del astuto Norte,de tus esclavos el sudor sangrientotorcido en oro descuidado bebes,pensativo, febril, pálido, grave,mi pan rebano en solitaria mesapidiendo ¡oh triste! al aire sordo modode libertar de su infortunio al siervoY de tu infamia a ti!Y en estos lances,suéleme, Pedro, en la apretada bolsafaltar la monedilla que reclama,con sus húmedas manos el barbero.

--------------José Martí--------------------------------------------------------------