Hola, Moisés.
Ahora que haces acto de presencia en este jardín de senderos que se bifurcan, subo esta copla, cuyo título ha hecho soñar a generaciones de depravados. La cinta te la arranqué a punta de navaja, pero ves que su destino no ha sido efímero.
Casualidad o espiral: Marisol vivía en la residencia Santa Luisa de Marillac.
En Santa Luisa de Marillac no teníamos ducha. Bueno, ducha sí: lo que no teníamos era calentador. Bueno, calentador, sí, pero no estaba instalado. Paro instalarlo había que buscar un fontanero. Buscar un fontanero es bastante fácil. Encontrarlo, no tanto. Conseguir que vaya a tu casa es un trabajo de Hércules urbano.
Esta situación explica el fenómeno que tanto intrigó a los científicos en aquellos años y sobre el cual se han dicho y escrito buen número de memeces: Los cinco vertebrados que, periódicamente, abandonaban su domicilio con una toalla al hombro.
¿A que ahora parece evidente? En efecto: se encaminaban hacia algún sitio donde pudieran ducharse. Los destinos más habituales eran el piso de Mari Ángeles Gabaldón, Tenti y María José, que vivían en uno de los filetes, o el de las Espitis, acogedoras damas placentinas que moraban en Camino Llano.
La solución definitiva vino de la mano de Javi Helmant, que compró dos tubos de goma e instaló él mismo el artilugio. Fue aclamado como corresponde a un héroe.
No mucho después, se nos rompió la alcachofa.
Durante todos estos años, muchas han sido las canciones que me han dado ganas de cavecanear, según el riguroso método explicitado por el maestro Blaki (Los archivos secretos de Cave Canem - Organigramas compositivos - Legajos 576 a 580 -) Incluso hubo un conato de trío, que abandoné antes del primer ensayo, poque insistían en mucho Bitel, mucho Macarni e incluso (qué poca vergüenza) mucho Bob Dylan.
Uno de los del trío me hizo conocer “Paz de Santiago”, de Luispa con Joao Afonso, que propongo a la cavecamunidad cibernética, para su ulterior desarrollo.
Los ensayos comenzaron en el salón de actos del Santulalia, durante los recreos, que in illo tempore no había extraescolares. Pronto se puso de manifiesto que la tarea no iba a ser sencilla:
La escenografía planteaba muchas dificultades, puesto que se trataba de mover por el escenario a cuarenta personas, sin diálogos, sólo como imágenes de lo que declamaba el narrador. Decidimos recurrir a un experimentado teatrero, cuyo nombre no recuerdo.
Y los músicos no éramos capaces de encontrar muchas de las armonías que empleaban los quilapayunes. Alguien sugirió pedir ayuda a los hermanos Manchón, pianista uno, trompetista el otro, que estaban en el instituto. Pero yo tuve una idea mejor: llamar a mis amigos Blas Marchoso y Mike Goliardo. Vinieron, se unieron a nosotros y en dos minutos encontraron todo lo que faltaba, en el obrero pampino, en unámonos como hermanos, en vamos mujer, en no hay que ser pobre, amigo, es peligroso ... La música estaba resuelta. Es más, tal vez se pueda considerar a ésta como la primera formación de Cave Canem.
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En el curso 77-78, en el Santulalia, no sé quién tuvo la idea de representar la “Cantata de Santa María de Iquique”, de Quilapayún (no sabíamos que era de Luis Advis).
La convocatoria fue exitosa: éramos unos cuarenta. Imposible recordar los nombres y los rostros de todos ellos (hace treinta años, y yo he dilapidado gran parte de mis escasas neuronas). Estaba Tenti, estaba Mamen, estaba Manolo, que hizo el Rucio (“Usted, señor general, no nos entiende, seguiremos esperando, así nos cueste”).
La elección del narrador no representó ningún problema: en la prueba, recitó Moisés Bazán y fue ruidosamente aclamado por la humanidad enfervorecida: “Si contemplan la Pampa y sus rincones verán las sequedades del silencio, el suelo sin milagro y oficinas vacías como el último desierto”.
Al principio, en la música sólo estábamos Yayi, Alicia, Andrés Domínguez y yo. Pero eso no tardaría en cambiar.
À suivre.
Que yo sepa, no hay documentación sobre este evento, por lo cual subiré lo que me dé la gana.
Me fui a vivir a Mérida en febrero del 77. La afición emeritense al teatro se manifestaba de dos modos bien distintos:
1) Nos colábamos una vez tras otra al Teatro Romano (saltando la tapia). Vi Fedra cinco veces, sin llegar en ninguna ocasión al principio. Es que no era fácil, el camino estaba sembrado de peligros en forma de vigilante. Mi maestro saltador fue Manolo Perdigón.
2) En el Santulalia había un grupo que estaba preparando “Amor de Don Perlimplín con Belisa en su jardín”. Lo coordinaba un profesor de literatura, que siempre era propuesto para Director del centro, con un porrón de votos, pero que era indefectiblemente rechazado (del PTE, prochino, demasiado rojo) por las autoridades educativas, en beneficio de Joaquín González, el de latín. La obra contenía varios poemas a los que había puesto música Alicia Bazaga. Mi colaboración se redujo a tocar la guitarra con ella.
Este grupo fue el germen de donde surgió la idea de representar la “Cantata de Santa María de Iquique”.
PS: Se agradece este nuevo trozo de tu novela, Blaki
Noche de ribaibal la de ayer: Larguéme a ver a la Bullonera y a Labordeta. El abuelo sigue haciendo canciones, con verbo preciso. Subo la de la libertad (recuerdo a Lola Galán, sentada en el suelo, cantándola con entusiasmo). Los lomos que se ven (es que yo estaba detrás) son los de José Antonio, Eduardo Paz (el bullonero de "Aragón y ...") y (nada es perfecto) Carbonell. Los músicos son colegas: Alberto Artigas, Eugenio Gracia, Fletes, Josu Ubierna y Toño Bernal, cavecalenturientos en potencia.
Mañana de cruda realidad la de hoy: Mi hijo me pregunta a qué hora llegué y ni siquiera me deja mentir.
